La Testa Ponderada

Al terrorismo, es el odio quien le allana el camino. Cuál habría sido el sentido de su vida si no realizaba ese viaje, se preguntaba cada noche, mientras dejaba las horas transcurrir en el infinito sosiego de aquella cama de hospital que hacía más de un año se había convertido en su hogar. Los ayes cercanos interrumpían su ligero sueño. Recordaba los lamentos que, en tiempos no tan lejanos, oía mientras agazapado en una covacha, escondida en lo intrincado del monte, intentaba dormir abrazando con ternura y miedo su GLOCK. Patrullaba como de costumbre, con sus dos compañeros, una de las trochas que eran su habitual recorrido para llegar a la base, parecía una tarde tranquila; la vieja FORD serpenteaba los vericuetos enramados que los llevarían al descanso, saltando al compás de rocas y baches. Iba de copiloto, por estratégica disposición el compañero de atrás llevaba el fusil. Se percató de movimientos cimbreantes en los árboles que sobresalían de la espesura, el sonido del mo